Hubo un tiempo en el que Papa Noel no era un gordo borrachín vestido con pijama rojo, sino un vagabundo vestido de obispo, listo para excomulgar al más pintado o para robarle la cartera, según se terciara.

¿Dónde queremos ir? ¿Queremos atravesar el mar? ¿Adónde nos arrastra esta pasión poderosa que supera a toda otra pasión? ¿Por qué ese vuelo desesperado hacia el lugar donde hasta ahora todos los soles han decliando y se han extinguido?

F. Nietzsche. Aurora, 575.

EL ORADOR (1928)

Aquí nuestro buen amigo Gómez de la Serna en un monólogo (nihil novum sub sole) en el que, para sorpresa de algunos, no es necesario hacer comentarios de bajo vientre que avergonzarían a una madame borracha.

Bajo el cielo

dormido

lejos de la oscuridad

Sobre la mano

verde

aromada de hierba

Por fin una explicación clara y detallada de cómo amputar un brazo y después celebrarlo con una copa de brandy. Una guía para caballeros.

Abatida por el tiempo
sólo piedra
y memoria encadenada

Eso, o que ha perdido sus lentillas